Garabatos imprecisos

Ese entorno vidrioso de las prioridades, suerte de orden de los afectos. Donde las creencias y valores luchan con las percepciones y se entregan a ellas imprecisas como quien hace silencio. El sacrificio abnegado así mismo de esfuerzo tratando de sostener el ahora. Este momento. Un instante que siempre se está yendo.

Inerte, indolente, inquisidor.

Pienso.

No podemos despreciar lo que sentimos. El lugar que ocupamos en ese orden tiene precio. El lenguaje del hacer que pesa como bolsa de plomo sobre el cuerpo atragantado de ilusiones.

Aturdido, ahogado, precipitado.

Bocetos de ilusiones. Garabatos infieles tratando de engañarme. De dar un discurso.

Infieles al paradigma. Al formato. A la creencia.

Infieles a mí.

Casi a pasos de rendirme,  exhausta de frases analíticas ahogadas de realidad.

Asfixiadas. Sofocadas.

Quiero mirarme, mirarme bien.

Mirarme, como se miran los espacios vacíos.

¿Qué supone vivir juntos? quiero decir, ¿contigo mismo? ¿estar juntos? ¿compartir juntos?

¿Qué supone mirarte? ¿encontrarte?

¿Qué significa compartir en medio de una ilusión de estar juntos, sin que estemos haciendo un papel?

No somos actores y esto no es un escenario. ¿O sí?

¿Esto es lo que nos da sentido?

Tropezar.

Descubrir.

Y definitivamente encontrarnos.

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